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Lluvia


La calle, el sol, el qué diran, las miradas. Una rubia que se acomoda un mechón de pelo, un tipo de unos cuarenta que se toca el nudo de la corbata.  Yo me miro en una vidriera-espejo. El orden es perfecto, todo gira sobre ruedas, todo es de cartón. Nos miramos de reojo, desconfiados, apretando las carteras contra nuestros cuerpos. Las que llevan zapatos con taco aguja no pueden caminar y hablar al mismo tiempo.  Los rayos del sol hacen que la escena sea hiperrealista. Camino y cuento las baldosas, no pisar las juntas que las dividen/unen, eso es lo importante. Un, dos, un, dos, un, dos. Los Ray-Ban de un adolescente tardío que todavía tiene marcas de acné y cree que así va a ser menos loser.

Hasta que se escucha un trueno y el primer tic, tic. Se me mojan las pestañas.  Todo se arruina, se despeina, se arruga. Un saco cubierto con bolsa de 5’a sec. Un charco sucio que te moja los zapatos de gamuza. Que qué bajón cómo se largó, que mirá mi pelo recién salido de la peluquería, que abro el paraguas y se lo clavo a alguien en el ojo derecho.

Estamos todos mojados, sucios, con gotas en la frente y la botamanga hecha un enchastre. De algún modo somos socios, aliados.  Se relaja mi mandíbula . El olor a lluvia me tranquiliza. En el  152  todo es humedad, la gente se te pega, hay olor a rancio. Los paraguas que gotean y forman charcos, que vas a pisar cuando te  bajes o cuando le des el asiento a algún mojado más debil que vos.

Deja de llover de golpe.

Sale el sol, arco iris y todo vuelve a ser como era. Una lástima.

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